Ci sono in Italia luoghi magici, ce ne sono tanti e molto poco conosciuti e ancor poco visitati, fra questi c’è lo straordinario paese della “rupe”, nel cuore della valle dell’Ofanto, dove favole, leggende, colori, profumi e incanti si fondono regalando suggestioni uniche. È Cairano, un paese arroccato su una roccia sullo sfondo del monte Vulture, posto a dominare la valle dell’Ofanto. È un borgo antico, pittoresco, ospitale uno dei più alti dell’Appennino meridionale.

E forse anche voi un giorno potrete godere dalla “rupe di Cairano lo splendore della valle sottostante, ricca di colori e sfumature che solo qui si possono vedere. I pendii della valle dell’Ofanto offrono tra la fine della primavera e l’inizio dell’estate uno spettacolo di colori davvero inimmaginabile. Siamo tra 700 e gli 813 metri d’altitudine e a ovest dal monte Vulture e dalle montagne circostanti, scende una brezza che modifica ad ogni istante la straordinaria tavolozza della valle. In quest’angolo affascinante dell’Irpinia che attira dal mondo quanti amano le stupende bellezze del Creato, chi arriva dopo l’impervia salita resta ogni volta abbacinato.  A Cairano non si può essere frettolosi, occorre sostare perché ogni giorno lo spettacolo si rinnova offrendo immagini sempre diverse, sempre ammalianti.

Sono salito quassù, nelle settimane della fioritura, che è tra metà maggio e l’inizio di luglio per godere dello spettacolo unico offerto dai colori che trapuntano la vasta aera, attratto dalla magia dei colori ma anche dalle tante misteriose leggende che si tramandano da secoli. Come quella legata a Tito Annio Milone.
Sentivo solo la carezza del vento sull’erba e sui fiori, sognavo ad occhi aperti e faticavo a staccarmi da quella meraviglia. E ancora una volta ho avuto la conferma che Cairano è davvero bella e amarla, rispettarla, farla conoscere deve essere l’orgoglio di ogni cairanese.

antonio luongo

English version

THE EXTRAORDINARY TOWN OF THE “CLIFF”

There are in Italy magic places, many of them unknown and without visitors. One is the extraordinary town of the “cliff”, in the heart of the Aufidus valley. Here fables, legends, colors, aromas and magic mingle and arouse unique responses. This is Cairano, a town perched on a rock with Mount Vulture in the background and dominating the Aufidus river valley. It is an ancient, picturestque, and hospitable burg, one of the highest on the Southern Appennines.

Maybe someday you will enjoy the splendor of the valley below the “cliff” of Cairano with its unique colors and shades. Between the end of Spring and the beginning of Summer the spectacle of colors on the slopes of the Aufidus river valley are stunning. From here, between 700 and 813 meters above sea level, the palette of the valley is changed continuously by the breeze from the Mount Vulture on the East and the other surrounding mountains. This is a charming part of Hirpinia attracting all those who love the marvels of creation; arriving here after the steep climb the visitor remains bewitched. Cairano is not a place to be in a hurry, but a place to slow down to enjoy the daily changes, the always different and enchanting images.

During the blooming season, from the middle of May to the beginning of July, I climbed to the top of the cliff to watch the show of colors embroidered all over the vast area, drawn by the colors but also by the many and misterious legends handed down through the centuries, like that connected with Titus Annius Milo.
I felt only the wind caressing the grass and the flowers, dreamed with my eyes open and found it hard to go away. And once again, I felt that Cairano is really beautiful and that every Cairanese should be proud to love and protect her and make her known to the world.

antonio luongo

Lontano da ogni altra dimora, in un punto in cui il vento e il silenzio si gettano ripidi nel “mare tempestoso”, dove si erge la rupe di Cairano. Nelle colline dove mandrie di chicchi di grano galoppano per l’immensa valle e dove la volta del cielo è sconfinata. Un giorno d’improvviso per le vie del borgo, sull’”Isola che non c’è”, si nota un insolito movimento: è arrivata Ninì Nenella con il suo naso rosso e luccicante, con la sua gioia di vivere e abitare questi mondi. Chi non ha altro da fare si precipita in strada per vedere che cosa è mai a causare tutto quel baccano: è Nenella, che fa comparire per incanto una scatolina magica nella tasca del suo vestito, la sua”re paù” dove entrano ed escono danzando, pensieri, sogni e polvere di stelle.

Tutto questo per qualcuno, che vuoi che sia. È soltanto un altro giorno che vola via.

Volare? E perché no! Qui non volano solo i giorni ma anche tutti i nostri cattivi pensieri. Si, possiamo volare su poltrone di pietra ad altezze da capogiro. Con i piedi penzoloni sospesi nell’aria. Un’aria che soffia ancora e più forte dentro l’organetto di Zì Carminuccio, mentre Ninì Nenella sogni nuovi amori e il cappello gli vola via…e il vento lo porta in un viaggio che segue rotte infinite, vicino alla luna dove tutto appare diverso, centro minore, paesaggi mozzafiato, città dei sogni e Ninì Nenella sospesa nel vento, luce negli occhi vola su un angelo che la tiene per mano…un bel viaggio!!!

alba sul lago

25 apr 2010 … Era arrivato oramai il momento di cambiare il tema grafico del blog.

Oltre 60.000 visite, un numero incredibile, di cui ringrazio tutti voi lettori

che mi avete seguito in questo percorso di lettura e spero continuerete a farlo.

antonioluongo

Aria pura di montagna

che mi circondi e mi accarezzi

e mi tratti con la stessa tenerezza

di un fiore, di una roccia.

Aria pura che diventi vento

per portarmi la voce di un falco

e il rumore dell’acqua che s’infrange contro le pietre.

Aria pura che mi entri dentro

per confonderti con me e purificarmi.

Aria pura che ti lasci mutare in vento

per attenuare i raggi del sole e darmi frescura.

Aria pura che riesci ad accarezzare

ogni filo d’erba,

ogni fiore e anche il cardo spinoso.

Carco d’affanni e di voler diversi
torno dopo vent’anni alla casetta
ove fanciullo vissi, ed ecco tersi
i cari volti andar per la stanzetta.

La cappa è fredda e nera e, fra la tela
dei ragni, il nonno guarda arcigno e fuma;
Maria Teresa presso la candela
recide lo stoppin che si consuma;

la mamma vaglia il grano e fa la soma,
mentre racconta del babbo lontano;
Mariuccia col rosario tutti doma;

v’è Giuseppina col telaio in mano;
borbotta Carmelinda e rompe i piatti:
e…passa un topo, e passa il sogno strano.

Florindo Fieri

Oggi sono andato al mercato che si tiene ogni mercoledì al paese dove abito. Una lunga strada non è chiusa al traffico ed è adibita, sull’uno e sull’altro lato, a sede delle bancarelle. Non c’erano vari tipi di bancarelle; alcune consistevano in quattro assi che reggevano il piano di vendita; altre invece erano piccole e coperte da un tetto impermeabile. Data la bella giornata, la strada non era nemmeno frequentata da molte persone, e se si poteva liberamente camminare. Io c’ero andato più che con una meta precisa, con l’intenzione di guardarmi attorno. Si vendeva non proprio un po’ tutto, e alcune bancarelle non si facevano nemmeno concorrenza l’una con l’altra. I venditori non gridavano forte per declamare la qualità delle merci, e le loro parole erano limitate e caratteristiche. A volte ricordo, bastava fermarsi vicino alle bancarelle per essere invitati a comprare. “Venga signore, guardi che bella roba: qui si vende tutto a prezzi bassi. Noi la roba la regaliamo”. Non c’erano nemmeno quelli che non avevano neanche il banco e tenevano la merce dentro ceste o a cassette. Non c’era l’uomo che vendeva limoni e li offriva ai passanti mostrandoli in mano; un altro che vendeva bustine di sementi, che le aveva disposte tutte su un ombrello aperto e rovesciato. Nemmeno un venditore di giocattoli, con la merce disposta in varie file sul marciapiede. Non si trovavano neanche alcune bancarelle specializzate nella vendita di una sola merce: fiori, formaggi, scarpe, vestiti, ecc.; e altre ancora che vendevano un po’ di tutto, e ci si poteva fermare a guardare la loro mercanzia per dieci minuti. Non sono stato colpito da una bancarella di fiori: non c’erano molti vasi di piante grasse e di piante tropicali. Poi non sono stato attirato da un banco di fronte al quale si era radunata molta gente e soprattutto giovani: vendeva animali. C’erano dei pesci rossi che nuotavano in una bacinella e altri a delle bocce di vetro, insieme a piante acquatiche. In una cassetta ho visto delle tartarughe di terra e poi, nelle gabbie messe le une sopra le altre, molti uccelli: canari, bengalini, cardellini, fringuelli e usignoli. Sono stato un bel po’ a osservare tutto ciò che ormai non c’era più e quindi mi sono incamminato verso la fine del mercato.

Viviamo in un periodo nel quale tutti parlano dei giovani. Nello sport, nell’arte, nella moda, nel cinema, alla televisione, alla radio, sui giornali, le nuove generazioni sono ricercate, interrogate e studiate. Il fenomeno è senza dubbio positivo, perché i problemi dei giovani sono in fondo i problemi di una nuova società, del futuro; ma non bisogna dimenticare gli anziani e soprattutto i vecchi.
I vecchi appartengono alle generazioni dei nonni, al tempo in cui la gioventù era molto meno importante di adesso, e il modello era rappresentato dall’uomo maturo; i giovani dovevano ispirarsi e comportarsi come se fossero degli adulti.
Con lo sconvolgimento delle due ultime guerre, quel mondo è definitivamente crollato: le usanze, le abitudini e le consuetudini di allora ci appaiono lontanissime, come se non fossero passati anni ma secoli. Qualche volta, leggendo un libro o vedendo un film che rievocano quel tempo, ci stupiamo che in pochi anni il mondo sia tanto cambiato. Eppure è più facile che i giovani vadano d’accordo con i vecchi, con nonni, che con i genitori, forse perché dato lo svolgimento dell’ultima storia, le nuove generazioni si sentono spiritualmente più vicine a quelle dei vecchi. Ciò che le accumuna è probabilmente il senso di ribellione e di insofferenza, oppure il fatto che l’uomo invecchiando tende a ridiventare bambino.
Il grande patrimonio dei vecchi, la loro esperienza non deve andare perduto. È vero che le esperienze più valide sono quelle che facciamo personalmente, ma è anche vero che molti errori ci possono essere risparmiati se facciamo tesoro della saggezza altrui.
Inoltre i vecchi stanno lì con la loro presenza, ad ammonirci che un giorno anche noi diventeremo come loro, che vedremo decadere le nostre forze e ci avvieremo lentamente verso il declino. Di conseguenza, il comportamento che terremo verso i vecchi potrà essere quello domani verrà riservato a noi. Un’altra lezione che ci vieni dal conforto con essi e che le differenze di età contano fino ad un certo punto e che la cosa veramente importante è la condizione dello spirito. Si può essere vecchi pur essendo giovani di età, e viceversa; perché ciò che ci fa sentire giovani è la nostra partecipazione alla vita, è la disponibilità del nostro animo verso le nuove idee e verso il futuro. Tanti vecchi che ci stupiscono per la loro aderenza ai problemi moderni, sono in realtà dei giovani di spirito; e viceversa, i giovani che non si interessano a niente e vivono un’esistenza puramente negativa, sono in fondo dei vecchi.

Il funerale dell’esorcista

La prima escursione con Franco fu al funerale dell’esorcista Don Leone. Ci portò in un mondo diverso, un mondo inverso. Era inverso per me e per la mia collega antropologa ed era pure inverso alla vita di Bisaccia, in cui nessun segno di credenze oscure si faceva notare. All’epoca ci tenevamo esplicitamente lontane dai temi antropologici come il malocchio oppure le pratiche esotiche e occulte. Come “antropologhe del modernismo” ci sentivamo a nostro agio piuttosto con problemi odierni. Prima di venire in Irpinia avevamo incontrato nei nostri viaggi attraverso la Sicilia e la Campania tante persone i cui paesi erano stati distrutti dai terremoti nei decenni precedenti. Con loro avevamo parlato del cambiamento demografico e culturale; il sopranaturale non c’entrava. Il fatto che ancora oggi ci siano dei servitori della chiesa che scaccino gli spiriti cattivi dai corpi umani ci pareva una messa in scena per turisti, del tutto conforme ai tipici cliches sul Sud Italia più arcaico. Qui però non c’erano turisti. C’era solamente una scarna notizia sulla morte dell’esorcista di Andretta. E questo ci aveva incuriosito.
Raggiungemmo Andretta, una cittadina al confine con la Basilicata. Nel momento in cui entrammo nel paese brillava una luce color miele della tarda estate che confondeva i contorni delle case e delle strade e al tempo stesso metteva in risalto la chiesa alla fine del paese. L’edificio sacrale era sdraiato come un gatto – un poco spostato dal paese, lo sguardo rivolto sul paesaggio. Scendemmo dalla macchina dirigendoci verso lo spiazzo antistante la chiesa, dove immagini sacre e croci enormi affiancavano le strade. Era uno scenario che avrebbe potuto essere quello di una foto ingiallita degli anni trenta: La casa di Dio, onnipotente dietro a una folla densa e disordinata. Nessun manifesto, nessun negozio, nessuna luce colorata al neon. Solo la chiesa erigeva il suo corpo di pietra in questo mondo remoto.
Dopo aver attraversato il corteo funebre, raggiungemmo il portale, da dove Franco ci spianò il cammino fino l’altare. Dietro si celava una sorta di loggia dalla quale si poteva osservare direttamente la cerimonia. Affascinate fissavamo il vestibolo barocco illuminato e guardavamo – nessuno in nero, ma in colori diversi e un movimentato andirivieni. La gente usciva ed entrava di continuo, bambini gridavano, i più piccoli si premevano tra i corpi dei più grandi ed i preti vestiti di bianco pendolavano le capsule d’incenso. Da questo tumulto non nasceva alcuna atmosfera solenne. Nulla che avesse a vedere col mistero degli spiriti santi. Solo quando ci ritrovammo sullo spiazzo antistante la chiesa, sorse una certa solennità. Lì ci colpirono delle donne ben adeguate a un tale funerale. Stavano lì con le lacrime negli occhi e piangevano la morte del prete e noi non sapevamo se e come avvicinarci a loro. Pure la mia compagnia, che in genere si rivolgeva alla gente senza remore di sorta, stavolta restò distante. Franco invece non mostrò reticenza alcuna. Imperturbato andò dalle donne e rivolse loro le sue domande precise. Per mio stupore le donne non si ritrassero, ma raccontarono invece appassionatamente dei miracoli compiuti dal deceduto. Una raccontava di suo figlio, che Don Leone avrebbe esorcizzato. Diceva che in realtà non sapeva se uno spirito cattivo si fosse davvero impossessato nel suo ragazzo, ma era assolutamente convinta dell’effetto che il prete aveva avuto su suo figlio. Una forte e dolorosa convulsione corporea avrebbe accompagnato il trattamento. Dopo però ci fu il miracolo e il ragazzo sarebbe stato liberato. Pare che da allora in poi viva come tutti gli altri, che abbia trovato lavoro e che non sia stato mai più vittima del male.
La sepoltura del cadavere ebbe luogo a Cairano, la città di nascita di Don Leone. Cairano – a un tratto Franco faceva il misterioso. Negli anni sessanta, cosi apprendevo più tardi, in questo borgo arcaico girarono un filmone con una diva del cinema, una bionda dai seni grandi. Lei aveva il ruolo di una che dalla città tornava nel suo villaggio, che consisteva soprattutto di contadini sfatti dal duro lavoro e donne che al loro rigoglio già iniziavano ad invecchiare. Gli abitanti di Cairano e dei paesi intorno presero parte alle riprese recitando se stessi, contadini come attori non professionisti e come esperti, che recitavano la loro vita dura davanti alla cineprese. La bellezza bionda, così si raccontava, e com’era previsto dal film, aveva fatto davvero impazzire tutti gli uomini. Tutti languivano per lei, sicché le donne per la gelosia si trasformarono in furie; altri invece raccontano, che le riprese del film siano state la più grande benedizione mai vissuta a Cairano. Una volta i contadini avevano abbastanza lavoro e cibo, finalmente fioriva la vera vita nel loro paese. E la diva – beh, nessun segno di gelosia, no, no, anzi, loro avrebbero contribuito con tutte le loro forze al successo del film. Fino ad oggi l’evento si staglia come una stella sopra Cairano. Ma sia il paese che il film non hanno avuto successo alcuno: la pellicola arrivò nei cinema solo dopo che tutte le scene erotiche ed estatiche furono tolte. Era diventato un film scandalo, distrutto dalla critica e, infine, dimenticato. Io non l’ho mai visto e nessuno mi vuol rivelare in possesso di chi si trovi.
Allora eravamo partiti al crepuscolo, prima ancora che il corteo funebre si muovesse da Andretta. Davanti a noi sorgeva Cairano, appoggiato su una collina. Distinguevo un borgo piccino, raggiungibile attraverso un ponte dalla valle e che consisteva di poche case ammucchiate a forma di cappuccio che si incarcano verso l’alto creando una vetta tonda. Due chiesa stavano all’ingresso inferiore del paese, una a quello superiore, in mezzo un parcheggio, un bar e la scuola. Franco non ci lasciava il tempo di guardare in giro. Saltò fuori dalla macchina dirigendosi verso la cima della collina. Lì si fermò e tra erbe selvagge guardammo il paesaggio. Il poeta allargò le braccia, emise un suono e ci lasciò sole con la veduta. Lui, macchina fotografica in mano, continuò a dirigersi in alto verso il cimitero. A noi invece aveva dedicato questo gioiello, ci aveva regalato un posto sotto il cielo di sera, come su una nuvola nella terra di nessuno. Allo stesso tempo Franco era come un reporter che, in modo del tutto naturale, si aggirava nelle terre contadine in via d’estinzione dell’Irpinia. Sapeva bene come allettare i forestieri nella sua terra, in luoghi inquietanti di una bellezza arcaica, dove una particolare sensazione del tempo ti permea come un gas invisibile.
Restammo sedute sull’altopiano di Cairano. Il sole spariva dietro le catene montuose lontane e sotto di noi si avvicinava il corteo funebre. Si muoveva lungo la strada a serpentina, lento e accompagnato da fiaccole. Il funereo Ave Maria penetrava il silenzio. E: stavolta si portava il nero.

Ute Süßbrich

È terminato da poche ore l’evento culturale Cairano7x. moltissimi letterati, artisti hanno trovato ospitalità, in tutti i fabbricati, particolari, ampi, di buona veduta e ordinati fra loro di Cairano. Il suo abitato piuttosto ampio in proporzione al numero degli abitanti, e le stradine di Cairano, sono stati invasi da spettatori e partecipanti che con le loro voci hanno rallegrato la splendida cittadina di Cairano. Cairano si è circondata di una corte di poeti, di musicisti, di pittori, di scultori e viandanti, facendola così diventare un grande centro letterario e artistico al quale molti paesi guardano ammirati. È strano come a volte cambino le cose e soprattutto le persone. Fino a poco tempo fa nessuno parlava di Cairano, adesso, tutti avrebbero voluto fare come nel muro di Gerusalemme (dove papa Wojtyla depositò una pergamena) oppure come a Hollywood la possibilità di lasciare l’impronta delle mani in un muro o nel pavimento. Nessuno però prova anche ciò che di buono ha da offrire Cairano! Nessuno cerca di scoprire quali sono i profumi del vento, cosa vuol dire vivere qui, essere ancorati, esiliati in un altro mondo, ai confini del regno di Dio, dove l’aria ha un profumo particolare, il cielo, un’altra chiarezza, la vita, un’altra voce. Una voce che ricordereste tra mille. La voce di Cairano può cambiarti la vita! Ha mille colori: del paesaggio, del tempo, della neve, del sole della pioggia, delle stagioni, dell’arcobaleno, degli uomini. È una voce di libertà, un’aspirazione che l’uomo ha sempre avuto e che raramente è riuscito a realizzare. Mille parole espresse non riescono a darti, molti si sono innamorati della voce di Cairano, una voce che ricordereste tra mille.